Они пришли в среду, и глаза у них были ясные. Они сожрали главреда, замглавреда и двух редакторов. С особым наслаждением они выгрызали мозг главреда, дочиста вылизывая черепную коробку и причмокивая, и взгляд Маркова яснел с каждой секундой.

Жоржик прикрылся табулой свежего выпуска и обмирал со страху, чувствуя, как теплая струйка стекает по ноге. Он знал, что его-то точно не тронут, он за время работы ни одного номера не прочел, защитную пленку даже не вскрывал, куда ему, простому курьеру… И все равно обмирал. Каждый гражданин в опасности, сообщали аэроагитки. Энцефалоскан за минуту, кричали контекстки. Если у тебя найдут мозг, что будет с твоей семьей, спрашивал усатый дядька в рекламе. В общем, страшно было, и Жоржик знал, что не он один останется в мокрых штанах.

Зомби работали быстро и слаженно. Закончив с замглавреда, они окинули троих выживших лучезарными, равнодушными взглядами, взвалили еще теплые, еще безвольные тела на плечи и вышли вон.

Как только за ними закрылась дверь, завизжала истошно Соня:

- Снимите это с меня! Я же заражусь, снимите, снимите!

- Что? Где? – бросился к ней Жоржик, забыв про пятно на брюках.

- Вот! Вот! – она показывала на пухлое колено, на котором повисла склизкая на вид розовая капля.

Жоржик осторожно подобрал каплю салфеткой, ей же смахнул кусочки мозгов со стола главреда, скомкал и выбросил в окно.

- Ой, что теперь с нами будет, - всхлипнула Соня.

- Никуда мы не денемся, - сказал угрюмый художник и достал ингалятор.

- А месседжи? Что с месседжами? – спросила Соня. – Кто писать будет? Я только под диктовку.

- Гуглить? – неуверенно предложил Жоржик.

- А брифы? – спросила Соня чуть истеричнее. – Брифы не нагуглишь!

- Урежем брифы, - сказал Жоржик посмелее. – Зачем брифы?

- Название он заберет, - сказал угрюмый художник, надышавшись. – Симонов забрал, Жук забрал, и Марков заберет. Была "Живая правда", стала "Неживая правда". Был "Мир фантастики", будет "Зомбомир фантастики".

- Урежем фантастику, - сказал Жоржик, совсем осмелев. – Будем честны. Назовем "Копипаста".

- Копипаста, - сказала Соня и улыбнулась сквозь слезы. – Красиво.

– И вернем хентай, - сказал художник.

Взревели радостные трубы, загромыхали барабаны. Жоржик выглянул в окно. Они уходили прочь, в синеющий горизонт - ровный строй, чеканный шаг, чистые взгляды ввысь и свежие зомби на плечах.

- Думаете, они вернутся за нами? – спросила Соня, содрогаясь.

"Надеюсь, да", - подумал Жоржик и сам испугался этой мысли.

- Не думаю, - произнес он вслух. – Что они здесь забыли?