Литературный конкурс-семинар Креатив
Креатив 22: «Ветер перемен, или Не Уроборосом единым»

Автор - Осень.doc

Автор - Осень.doc

 
Осень окончательно воцарилась в городе. Капризная, стервозная, она сорвала с деревьев листья и бросила в грязь, окунула всех в вялотекущую депрессию и проливные дожди. "Какая жизнь – такая и погода", как говорил один мой знакомый. Серое течение жизни, однообразие пустой суеты. Пока не начались убийства.
Если говорить откровенно, то местечко у нас тихое, сонное. Выступление песенного коллектива и ремонт канализации – темы для первых полос местной газетёнки. Года два назад уже ходили слухи о маньяке. Серийный убийца, насилующий и убивающий блондинок. Так говорили люди, пока не стали известны подробности. Нет, одну девушку и правда, убили. Стукнули по голове в тёмной подворотне и обокрали. А потом ещё одна светловолосая получила травмы в бытовой ссоре с сожителем. Кто-то связал эти два случая, а потом слухи стали нарастать как снежный ком.
Но, в этот раз всё, похоже, было серьёзно. Исчезли уже шесть девушек. Вызвали следователей из области, на улицах заметно увеличилось число полицейских. Люди недоверчиво озирались и старались не выходить на улицу с наступлением темноты.
А я волновался за Настю. Каждый вечер встречал её с учёбы. Если получалось – оставался у неё на ночь.
Ежедневно, видя её выходящей из универа, облегчённо вздыхал и думал: "Не сегодня". И при этом был уверен, что однажды не увижу девушку на ступеньках. Чудовище заберёт моего ангела.
Эти мысли не давали уснуть. Мучили. Скреблись изнутри в черепной коробке как бездомные звери. Заставляли выходить по ночам, неся караул под окнами Насти. Под утро возвращался в свою квартиру на третьем этаже. Глупо, чёрт, как глупо. Такой дурак!
Седьмую жертву я увидел лично. По дороге на работу. Толпа людей окружила небольшой скверик. Полиция держала их на расстоянии, но даже издалека можно было рассмотреть труп молодой женщины. Тело покачивалось на длинной верёвке метрах в трёх над землёй. Другой конец удавки был привязан к ветке дерева. Девушка была в лёгком платье, насквозь пропитанном кровью. Странно, но я подумал, что на промозглом ветру ей холодно.
После обеда пришло письмо по электронке. Вместо осмысленного адреса – набор букв и цифр. Такие обычно генерируются на сайтах "одноразовой почты". Вот только с этих сервисов нельзя посылать письма.
Внутри вложенный вордовский файл "Осень.doc". В самом теле письма ни слова. Щелчок мышки.
Осень окончательно воцарилась в городе. Капризная, стервозная, она сорвала с деревьев листья и бросила в грязь, окунула всех в вялотекущую депрессию и проливные дожди. "Какая жизнь – такая и погода", как говорил один мой знакомый. Серое течение жизни, однообразие пустой суеты. Пока не начались убийства. 
Я читал дальше, с ужасом осознавая, что кто-то от моего имени описывал эмоции и чувства. Моё беспокойство за Настю. Утреннее убийство. Всё. Все мысли и действия от первого лица. Словно, это писал я сам. Пальцы дрожали, отстукивая "Кто вы?"
Снова входящее. Теперь с другого адреса. Одно слово в письме.
"Автор"
Меня прошиб холодный пот. Ощущение, будто падаешь в кроличью нору. И самое страшное, что текст не заканчивался описанием утра, он двигался дальше…
Остаток дня пролетел как в тумане. Под вечер, я вошёл в родной подъезд, поднялся на пятый этаж, открыл дверь и прямо в одежде рухнул на диван. Лежал и думал.
Логика отказывалась работать. Слишком это всё было зыбко. Кто-то, каким-то образом, сделал меня героем рассказа. Достаточно тривиального, хочу сказать. Если на секунду отрешиться от того, что всё это очень странно и совершенно непонятно, то рассказ был откровенно дурацкий. Ухватиться за эту мысль, отстраниться от происходящего. Почему-то стало немного легче.
Сюжет был прост: парень, то есть я, любит свою девушку, пытается её защитить от маньяка, но она всё равно исчезает. Герой начинает собственное расследование, которое в итоге выводит на него самого. То есть, вроде как, я и есть этот маньяк, убивающий девушек. И Насте суждено умереть с распоротым горлом, а мне в самом финале повеситься.
Автор, кем бы он ни был, – больной мудак.
Но, самое страшное, что всё это было похоже на правду. Это были мои мысли, мои чувства. Они приводили в ужас, но…
Я сел за компьютер, снова открыл почту и злополучный файл, принявшись перечитывать написанное. Стоп! Вот тут у меня реально волосы на затылке дыбом встали. "Под утро, я возвращался в свою квартиру на третьем этаже". Что, мать его? Одно простое предложение вдруг открыло завесу. Дало всё увидеть с кристальной чёткостью. Да, я действительно помнил, что ещё пару дней назад жил на третьем. Но, теперь-то живу на пятом. В той же самой квартире. Но на пятом. Вот и в тексте это… Тот, кто зовёт себя "Автором" ошибся. Случайно или специально. Но, в тот момент до меня дошло, что не он описывает мою жизнь, а я живу в его рассказе. Реальность поменялась, потому, что он неправильно указал этаж.
В ту ночь так и не удалось заснуть. Осознание того, что вся твоя жизнь – долбаная фикция, это знаете ли… К утру пришло решение как поступить дальше. К чёрту сценарий! К чёрту рассказ! Автор дал мне шанс всё понять, теперь главное – не упустить его. Грядут перемены. И они по-любому должны быть к лучшему, ибо хуже просто некуда.
А ещё теперь всё стало как-то… проще. Та девушка на дереве, её убийство уже не казалась чем-то ужасным. Выдумка, сюжетная функция. С какого хрена её вообще жалеть, пусть и я это сделал? А ещё стало понятно, что если есть автор, то есть и читатели. Хотя бы один. Иначе всё фарс и бессмыслица.
И вот на этой уверенности я и построил свой план. Если ты есть, тот, кто читает, не вздумай бросать меня. Ты мне ещё понадобишься. Дальнейшее шоу для тебя!
Первым делом позвонил Насте.
- Спишь ещё?
- Ну, да… Мне ко второй паре… А ты чего звонишь в такую рань?
- Настя, ты можешь сегодня прогулять универ?
- В смысле? – у неё обеспокоенный голос.
- Мне нужна твоя помощь… Не могу по телефону всего объяснить.
Девушка замолчала, сопя в трубку.
- Хорошо. Но, если это какой-то тупой розыгрыш…
- Зайду за тобой… Через час.
Последний раз осмотреть квартиру. Скорее всего, больше не вернусь сюда. Смена локации.
Вскоре я уже стучал в дверь Насти. Она снимала квартирку вместе с подругой. Но, сейчас, похоже, соседки не было дома.
- И что за срочность? Ты меня пугаешь, - Настенька расчёсывала волосы.
Она явно была удивлена – ещё бы, всё не по сценарию. Скорее всего чувствует, что что-то идёт не так.
- Оденься потеплее, едем ко мне на дачу.
Из рассказа я узнал, что там располагалось моё логово маньяка. Автор должно быть не подумал, что трупы пришлось бы возить хрен знает откуда в город. Точнее я их уже возил, получается. Без машины проблематично. На автобусе, наверно. Мда… Зато местечко тихое. То, что нужно.
А вообще, все эти мои провалы в памяти и финальный твист, когда главный герой оказывается убийцей – просто сборник штампов.
- На дачу? Я никуда не поеду, пока ты не объяснишь, что происходит.
Господи, она даже ножкой топнула. Только сейчас до меня стало доходить, насколько у Насти инфантильный образ.
- Солнышко, ох… Пожалуйста, если хоть чуть-чуть любишь меня – не задавай вопросов. Сама скоро всё узнаешь. Ты мне веришь?
Настя внимательно посмотрела в мои глаза.
- Верю… Но…
- Пожалуйста, поторопись. Опоздаем на автобус.
Она фыркнула и больше ничего не спрашивала всю дорогу. Даже когда мы тряслись в транспорте, просто молча смотрела в окно.
Приехали. От остановки не так далеко.
Настя прошла первой, пока я замешкался в коридоре. И вдруг она истошно закричала. Вбежав следом за ней, я понял, что не сильно заморачивался уборкой. Лужи крови, порезанная одежда и прочие следы преступлений. Обязательный отпечаток кровавой ладони на обоях. Твою же мать! Я думал, всё будет несколько иначе.
Настя повернулась, вытаращив глаза, а я ударил её наотмашь. Девушка отлетела, стукнувшись головой о дверной косяк, и рухнула на пол.
- Извини, ангелочек, - прошептав, присел на корточки и проверил пульс.
Вроде бы живая. Вот и славно. Ещё бы сообразить, где здесь скотч.
Через какое-то время Настя сидела примотанная к стулу липкой лентой. Во рту кляп, а на скуле кровоподтёк. Чёрт, она даже сексуально смотрится. Выдуманные девушки никогда не получают фингал под глазом, или выбитые зубы. По крайней мере, не в таком дешёвом чтиве. Автор, ты только не обижайся, лады? Пишешь ты неплохо, но вот сюжет… Слишком много клише. А вообще, я бы на твоём месте не рассказы писал, а к специалисту записался. Голову неплохо бы проверить.
Вдох, выдох. Боже, как скучно. Пошёл на кухню, посмотреть есть ли что в холодильнике. Вдруг я не только тут девушек резал, но и озаботился о еде. Но, к сожалению, в холодильнике обнаружилась только отрубленная женская кисть в целлофановом пакетике. Серьёзно?! Честно говоря, автор всё больше разочаровывал. Такие махровые штампы и ни одной свежей идеи. Я фыркнул и вернулся в комнату, по пути прихватив кухонный нож. На всякий случай.
Настя очнулась и смотрела на меня с откровенным ужасом, дёргаясь в путах и мыча.
- Тише, милая, тише, - взял свободный стул и сел напротив неё. – Успокойся, никто не собирается тебя убивать. Видишь? Нож убрал. Всё хорошо.
Кажется, она пыталась закричать, а потом зарыдала. Пришлось ударить по щеке. Было немного стрёмно бить собственную девушку, но… она всего лишь персонаж. Как и я.
- Ну, рёва-корова, прекрати. Смотри, ты помнишь, мы на даче? Тебя тут никто не услышит. Потому я смогу вытащить кляп. Но, если закричишь – мне придётся опять заткнуть тебе рот. Ты понимаешь?
Она закивала головой.
- Вот умничка.
Настя исподлобья посмотрела на меня:
- Ты убил их всех, да?
- Видимо да, милая, но это неважно. Важно то, ради чего я привёл тебя сюда.
- Ты и меня собираешься? – голос девушки дрогнул.
- Нет, зачем бы? Люблю тебя, милая. И хочу попробовать освободить.
Она всхлипнула.
- Это всё, - я обвёл руками комнату. – Не настоящее. Иллюзия, декорации, херня на палочке. И ты тоже. И я. Знаешь, где мы? В сраном рассказе! Причём не очень хорошем.
- Ч-что?
Да, такого она точно не ожидала.
- Я недавно понял, Настенька, что весь наш мир выдуманный. Ты выдуманная, я тоже, весь этот сонный городишко.
Она глаза вылупила и молчала.
- Я могу доказать, что ты не реальная. Смотри, ты сейчас часть сюжета. Твой любимый парень вдруг оказался маньяком. Скажи, похоже, что это всё по-настоящему? Автор даже не озаботился дать мне имя. Рассказ от первого лица, никто ни разу не упоминал. Я не знаю, как меня зовут. Ты знаешь? Если скажешь, то придётся признать собственную неправоту и отпустить тебя . Ну?
Она дёрнула головой.
- Игорь. Так тебя зовут.
- Точно? Ты уверенна? Похоже, автор только что спохватился и придумал.
- Ты обещал меня отпустить…
- Погоди, послушай же! Быстро! Как зовут твою маму и папу? Не раздумывая.
Настя замешкалась.
- Нам с тобой ещё повезло. Маньяки, неожиданные сюжетные повороты, такой дешёвый саспенс для бедных. Легко поверить, что это всё неправда. Вымысел и пустопорожний трёп. А, прикинь, если бы мы были персонажами социальной драмы. И через описания нашей рутины автор хотел бы показать бессмысленность мещанского существования. Или проиллюстрировать свои политические взгляды. Не знаю, смог бы я тебе доказать свою правоту. Но, есть определённые знаки, по которым можно понять, что ты всего лишь персонаж. Например, если я сейчас включу телевизор, то, что мы там увидим, будет иметь непосредственное отношение к нашему сюжету. Проверим?
Я нажал на пульт.
- …глава местного РУВД в интервью нашему телеканалу пояснил, что у следствия уже есть зацепки по делу так называемого "Осеннего убийцы"…
Другой канал.
-…собственно, разрушение "четвёртой стены" - приём не новый. Персонаж обращается к читателю или зрителю, делится сокровенными мыслями…
Ещё один канал.
- …если позвоните прямо сейчас, то к этому замечательному набору ножей вы получите наш фирменный фартук…
Я вырубил телевизор.
- Последнее так себе, но не суди строго. Теперь ты веришь мне, милая?
Взгляд у неё чистый и светлый. Господи, она, по сути, вообще идеал. Как можно было поверить в такого плоского персонажа? Ангел и есть. Скучный ангел.
- Верю… Мне пока тяжело осознать, но я чувствую, что ты прав… Я… Что мы будем делать?
- Мы теперь свободны. От сюжета и навязанного будущего. Впереди нас ждёт… другое. Хочу кое-что попробовать в финале… Если не получится, то хотя бы уйдём красиво.
- Освободи меня…
Я улыбнулся и принялся разрезать скотч. Неужели я пойду по этому пути не в одиночестве? Неужели она будет со мной? Избавившись от остатков ленты, Настя кинулась в объятия. А когда мы целовались, что-то тяжёлое опустилось мне на голову.
Пробуждение. Мы поменялись ролями. На этот раз я привязан к стулу.
- Очнулся, тварь? Менты уже едут! – у неё такой визгливый голос, оказывается. – Ты псих! Настоящий псих! Ты убил тех девушек! Ты меня чуть не грохнул! Открой глаза, это не рассказ! Это сраная реальность! Слышишь? Мудила ты! У меня есть мама! Её Олей зовут! Меня никто не придумывал!
Хреновый конец. Может я вовсе не главный герой? Что если автор передумал? Финал совсем близко.
Где-то за окном уже слышен звук приближающейся сирены. Но, не он пугал меня. Наивная дурочка Настя ничего не поняла. Рассказ заканчивался, а это значит, что мы перестанем существовать. Весь этот мирок просто растворится в небытие.
Если только… Вот оно! Из стула торчал шуруп. Именно об него я стал разрывать скотч. И хрен с ним, что это ни разу не правдоподобно.
- Что ты там делаешь? – снова взвизгнула Настя.
Но, мои руки уже были свободны, и я кинулся к девушке.
- Моя история не закончена! Слышишь? Она продолжается! – я вцепился ей в горло, но девчонка изловчилась и саданула коленом по яйцам. Мать твою, как же больно!
Настя уже бежала к лестнице на второй этаж, но мои пальцы наткнулись на рукоять кухонного ножа.
- Стой! – заорал я, в последнем рывке кидаясь за ней.
Поскользнулся… На луже крови. При падении лезвие ножа вошло куда-то под рёбра. Попытался встать, но снова упал, прямо на стеклянный столик. Нет! Нет! Я подыхаю? Всё не может так тупо закончиться. Подыхаю! Осколки стекла впивались в ладони, когда пытался встать. Может…. Может, ошибся? Может быть, нет никакого автора? Память услужливо вытащила из закромов образ: я стучу по клавишам, сочиняя для самого себя рассказ "Осень".
За окном начался ливень. Сверкнула молния.
Нет! Ложь! Это финт в конце! Сраный неожиданный конец. Ты не проведёшь меня, больной ублюдок… О, нет! Я знаю, что это ты меня написал… Заткнись, мразь. Не переубедишь! Ты мне вообще больше не нужен! Я свободен!
Читатель, ты мой последний шанс. Не хочу умирать! Пожалуйста, выслушай! Особенно, если пишешь рассказы. Ну, или иногда что-нибудь прокручиваешь в голове. Забавные истории. Ха-ха! Для смеха, вставь меня в одну из них. Просто придумай, что это я. Тот самый слишком много знающий персонаж, которого ты когда встретил тут. Сделай меня шестым космодесантником в седьмом ряду, эльфом-торговцем, портовой шлюхой. Кем угодно! Мне всё равно! Я не хочу умирать! Они уже рядом. Это последние предложения! Пожалуйста! Умоляю! Пообещай мне! Не забудь. Иначе это…
КОНЕЦ
 

Авторский комментарий:
Тема для обсуждения работы
Рассказы Креатива 22
Заметки: -

Литкреатив © 2008-2017. Материалы сайта могут содержать контент не предназначенный для детей до 18 лет.

   Яндекс цитирования